SABOTEADOR DE SUEÑOS

No sé cómo viste, si de pilcha paqueta,
con sombreros o gorras,

insignes trajes u uniformes

con botas y toda la cosa

(bah, eso no importa)

sólo sé que una tarde te cruza

y te bate la justa, te deja el marote

más tranqui, te juna en tus desvaríos

y lleva, para convencerte, unas clavelinas

con ojos tristes

En su bolsillo lleva un cronograma

de la lluvia y la sequía

(sabe estadística de sueños),

un paquete con una caja

donde Pandora está encerrada

(así llama a su empresa de seguros),

un cuadernito con una mapa

(su título: de la verdad y de la mentira).

Te dice:

acá, hermano, están los buenos

acá, hermano, los hijos de puta.

¿Dónde vas a estar vos?

Lo encontrás por las calles, si pateás unas cuadras;

lo encontrás en la tele, si hacés zapping;

su lengua es diáfana y plateada

como la lengua de Adán torpe

donde la manzana era la manzana

y la serpiente sugirió - ¡gracias Barba! -: pecado.

No le grites: ¡Edénico energúmeno en patéticos espectáculos,

prístino patricio de la caca cacofónico mediática!

(Está dentro de ti, amado amigo.

Dentro está de ti, amigo amado.)

Te dice:

acá, culiao, están los buenos

acá, culiao, están los hijos de puta.

Te acerca para dorar tus soñadoras lágrimas

y te hace recordar que el mundo es pañuelo

y los soñadores deben sonarse los mocos ya.